james-james
курица не курица оО
кто есть я?
я чувствую себя злее и собраннее, чем когда либо. это место похоже на психиатрическую клинику, и, хотя у меня есть ключи и я могу выйти в мир вокруг меня, мне кажется, что я заперт в камере одиночке, теряя собственное я.
возможно, я лежу в палате, в полном анабиозе, под капельницами и аппаратами искусственного дыхания и питания, а это все, вокруг - плод сна моей комы?
выходя на балкон покурить, я одеваю теплую рубашку. она мягкая и клетчатая, и на ней нет одной пуговицы. я слышу звуки вокруг. тонну звуков, они могут оглушить после этой страшной тишины - вокруг.
ничего не спасает. тишина.
словно мир вокруг - это один большой фантом, Матрица. ведь на самом деле ничего нет.
мне страшно задумываться об этом - ведь вдруг и вправду ничего вокруг нет?
вдруг я последний смертный на планете, хотя я и знаю, что я бессмертен, и возможно этот ад - моя вечность, и я навсегда заточен в клетку своих страхов.
стены давят.
даже когда я вне этих стен. я чувствую на себе их липкие руки.
наверное, скоро придут врачи. новые лекарства и капельницы.
больной ни капельки не стабилен, у больного жар и агония, он кричит что-то нечленораздельное, а изо рта сочится слюна вперемешку с кровью из прикушенной губы.
одевают загубник, почти как у боксеров.
может быть, я придумал эти загубники, чтобы сравнить себя с этими боксерами.
я зол. я сломлен. или же наоборот. упруг и жилист.
похудел от собственного самопоедания. это такой вид каннибализма, наверное.
я придумал себе этот мир, чтобы мне было не так одиноко в моей камере-одиночке, в моей коме.
или же это воспоминания, а мне..
мне тридцать пять. или сто восемнадцать. или девять, или пятнадцать.
я сумасшедший.
я в коме.